Busqué y busqué en todos lo rincones de casa .. . y de pronto
.. . me encontré cara a cara con este tornillo.. .
Nos conocíamos desde hacía mucho tiempo.
No podría hablar de él, como si de un simple tornillo se tratase, o de un tornillo más .. . sería injusto.
.. . nuestra relación había sido duradera, a pesar de los múltiples desencuentros.
La primera vez que le vi, yacía en el suelo, como si se hubiese "despatarrado"
.. . se había desprendido de la abrazadera, que sujetaba la lámpara a la mesa.
La misma donde se bronceaban mis cuadernos bajo su incandescente luz.
Confieso que estuve a punto de tirarlo con presteza, pero en el último instante, cuando me disponía a afinar la trayectoria que le conduciría a la papelera.
Como si de un clavadista se tratase .. . replanteé mis vanas intenciones y lo deposité en uno de los bolsillos de mi mochila, como todo lo que encuentro.
No le volví a ver durante años.. .
Hasta que un día apareció entre mis objetos personales. No me lo creía, estaba ahí de nuevo
.. . había sobrevivido a una mudanza internacional, vivía entonces en New Haven, Connecticut.
El lugar donde descubrí lo que eran la opciones descabelladas y lo dura que puede ser la vida.
.. . pero esa es otra historia, sigamos con la de mi apreciado tornillo. La misma que me tiene esta mañana lluviosa de domingo, anclado al ordenador.
Recuerdo que al marcharme de New Haven, tuve que abandonar de nuevo otro montón de recuerdos, mi colección de vinilo de Joan Manuel Serrat / Vaya .. . los tenía todos.
Mientras que yo compraba Serrat, el 95% de mis conocidos escuchaban ACDC o metallica.
jajaja / que tiempos ... .aquellos
Pero el dichoso tornillo, consiguió salvar de nuevo su vida, hasta llegar a España.
Estaba escondido en el bolsillo lateral de aquella mochila desteñida y extenuada. La pobre agonizaba, no soportaba más viajes.
Así que antes alargar su sufrimiento, la envié al cielo.. . quiero decir, al contenedor, con la firme esperanza de que algún reciclaje le otorgase la resurrección.
Ayer me hacía falta un tornillo, pero no de mi cabeza. Como me suelen sugerir mis amigos. me hacía falta uno, el preciso para reforzar una estructura de bricolaje.
Entonces recordé aquel tornillo, el que me había acompañado por varios países ... por muchas ciudades, en cada una de las cuales, dejé un poco de mi vida.
Ahora mismo le tengo en mi mano, no sé si abrazarle o darle un beso. Es un sobreviviente ,un trozo de metal inanimado, al que le he cogido cariño, e incluso le he humanizado.
Decidí utilizarlo, y me vino como anillo al dedo.
Ahí lo dejé, cumpliendo una misión mas.. .
Este cementerio no es muy serio, es una tragicomedia, que narra en clave de humor, la lucha de un grupo de fantasmas, que viéndose al borde de perder su hogar, intentan conseguir que la justicia de los vivos, castigue a la fraudulenta corporación que quiere desmantelar el mundo de los muertos.
Bajo este cementerio, existe un mundo paralelo a la vida real.. . Donde la misteriosa linea entre la vida y la muerte se confunde.
Hay amantes apasionados , soñadores, escritores, actores, filósofos y, bares como: “El Último Suspiro” dónde se reúnen los intelectuales, para reflexionar sobre la actualidad, mientras disfrutan de la bebida favorita del Inframundo: “El AbonoTonik”.
También hay espacio para las historias de amor y los deseados roces ectoplásmicos.
La corporación que quiere desahuciar a los fantasmas de este cementerio, es la misma que defraudó a muchos de sus usuarios con las preferentes. Ellos intentarán que se haga justicia; no van a permitir que les echen de su última morada, harán todo lo posible para evitarlo.
Encontrareis en este relato un símil de la actualidad. Personajes como, "Pablo", "Joshua Ben Joseph" y algún que otro "Banquero Corrupto", de los que tanto se habla en las noticias, se colará en el inframundo.
Los nuevos propietarios quieren imponer la censura y la represión; modificando todas nuestras leyes ancestrales.
Alguien tiene que detenerlos... . Este Cementerio que no es muy Serio, es nuestro hogar.
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